农历初三，她的生日。　　往年晚上八点炸响的烟花没有被按时点燃。　　十一点。　　她还在期待。　　微弱的星星在闪烁，月亮被乌云遮住，层叠的云栾像是围剿着明月。　　月亮也会有烦恼吧？　　娇小的身子覆在窗台上哈气，隽秀的小脸很快被雾气掩盖。　　冰冷的玻璃上是晕开的白雾，被有些红的手指划开一条指腹大小的缝隙，手指未停，一笔接一笔，拼凑出一个人名。　　她依稀记得那年她写了一张明信片，趁着晚自习前的空档，偷偷塞进了他的抽屉。　　没有署名。　　她写的是：　　“你像远道而来的浪漫，让我的寒冬吹起春风，从此枯木发芽，迎春开花。”　　枯木会发芽吗？　　她在等。　　等一个与她的喜欢同样炙热的答案。　　（故事不长，耐心倾听。）